Jardín Bárbara Platz

Jardín Bárbara Platz

por David Filipiuk

Y mi mano estira líneas,
Asciende por tu cabeza,
Aprieta un poco
Y se estira,
Extrae los cabellos lisos,
De fuego
De sol
De arena
Finos como el tiempo,
En el cristal, corriendo,
Mide, traza, estipula,

Y tu mano es pasión,
Aplasta un prado.
Lo presiona,
Si acaso siente,
Mi mano en tus tetas,
O al levantarte de una nalga,
Y recorrer tu muslo de jean.
Pero a veces ojeo a los que pasan,
Porque, al fin y al cabo,
Es una plaza,
Aunque es invierno, y haga frío,
Pasa gente.